Manches courtes
Matière : coton
Col rond
Visuel impression digitale
- Ah, salut à toi, vieil homme aux murmures de légendes, maître des signes et des symboles, déboule le conteur, une lueur espiègle dans le regard. Les pieds pleins de poussière des chemins, un sourire fatigué accroché aux lèvres. Il s’étire l’homme des histoires, sous le toit du vieux, dans la chaleur doucereuse de la cabane. L’air est lourd de secrets, d’ombres anciennes, ça sent la cire et le vieux cuir, l’encre séchée, l’herbe froide des talismans.
- Ô, vénérable vieillard des runes! lance le conteur dans un souffle.
Les paroles flottent, se déposent doucement sur les poutres, les bouquins empilés, les fioles alignées. Le vieil homme lève les yeux, les pupilles creusées de mille et une nuits blanches, les rides tracées par les éclats des comètes, le temps écoulé au fil des lunes. Il sourit, le sage, un sourire érodé, usé par les vents du nord, éclairé par l’éclat des étoiles.
- Qu'est-ce que je ferais sans toi, y'a personne pour avoir de discussion intéressante dans les environs, lâche le conteur, les mots trébuchants, tanguant dans l'air moite.
Le vieux grince, les dents en barricade, la voix éraflée par les ans :
- Dis-moi plutôt ce qui t'amène, je pourrais très bien avoir des choses importantes à faire.
Le conteur pouffe, l’œil en malice, la main en éventail :
- Tu parles, tu passes ton temps à réfléchir, bref, j'ai croisé une femme qui était en train de broder un ours mais l'ours, il avait pas l'air méchant le moins du monde, bienveillant, il était.
Les mots s’entrechoquent, rebondissent sur les murs de pierre, se glissent dans les interstices des fables oubliées. Le conteur perd son souffle, l’air s’engouffre, ballonne les voiles des légendes éteintes.
- J'en perds mon latin si vous changez la signification de vos symboles toutes les cinq minutes. Qu'est-ce que tu vas me répondre à ça, je suis curieux de l'entendre.
Le vieillard frémit, l’âme en braise, le regard en flamme. Il hume l’énigme, la respire, l’inspire. Les runes chuchotent, murmurent leurs antiques mystères. L’ours brodé, doux et tendre, émerge des brumes des âges. Un symbole de force, de courage, mué en emblème de douceur, d’amour maternel. Les époques tanguent, vacillent, les sens s’entremêlent, s’entrelacent.
- L’ours, mon ami, n'est pas que force et terreur. Il est aussi protection et amour, la mère qui veille, qui étreint et berce. Le monde change, les symboles dansent, se métamorphosent. L'ours bienveillant, c'est l’écho des temps nouveaux, un espoir en éclats, un repère dans les tumultes.
Le conteur écoute, le cœur en pause, l’esprit en nuages. Les paroles du sage s’égrènent, graines semées dans l’orage des incertitudes, lueurs dans les ténèbres des doutes. Il hoche la tête, le conteur, un sourire en éclosion, les yeux en floraison. Il remercie le vieux, le cœur léger, l’âme apaisée, et s’évanouit dans la nuit naissante, porteur d’un ours doux, tendre et bienveillant, nouvel émissaire des temps anciens.